Questa mattina il garrito dei gabbiani riempie lo spazio sonico sopra la mia testa. Il mondo si è svegliato coperto di una coltre densa di nebbia, ma da qualche minuto iniziano ad affiorare i profili dei cornicioni, la guglia acuta della Mole, uno squarcio di cielo azzurro. Scrivere nel profondo la parola fine è difficile. Lasciarla cadere, lentamente, nelle profondità, come un'ancora che viene calata piano è un'attesa incerta, faticosa; quando toccherà il fondale? Succederà? Quanti metri mancano? Quanti secondi, minuti..? Lunghissimi. E in questi lunghissimi frammenti di tempo scorrono tutte le domande, starò facendo la cosa giusta? Non è che dovrei...? Sto forse negando una seconda, terza, quarta possibilità quando in fondo chi sono io per giudicare l'impegno, misurare lo sforzo altrui, come se la fine fosse una punizione. Il fatto è che non lo è. Non è una punizione. Le fini esistono come esistono gli inizi: solo che ci fanno paura, e quindi è vietato parlarne. Si taccio...
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