Asaninimasa

Mon chagrin. L'odeur de ta peau. Nuances de petrole sur tes cheveux, de miel sur ta poitrine. Mon ennemi, mon ultime amant. Ma défaite, ma découverte. J'ai grandi et mes entrailles ont changé de forme et composition et texture grace à tes mots et pensées, si lointaines de mon etre. Mon chagrin. Mon amour. Parait-il parfait peut-etre parce qu'on l'a vécu que dans des parenthèses de nos vies? Pouvons nous l'appeller-t-il amour, avec autant de rarefaction? L'amour, a-t-il des doses? Des niveaux établis, des quantités, pour qu'on puisse lui donner cette appellation certifiée? Et surtout, mon cher ami, mon doux amant Mystère de ma vie As-tu envie de le voir s'éteindre dans une histoire comme les autres? Ou crois-tu peut etre que le temps, l'ennui, la fatigue de la routine épargnera notre incroyable trésor? Veux-tu vraiment voir cet amour flottant s'écouler comme un cailloux dans la poussière des jours, des trivialités, de nos défauts, de nos défaites?...

Bambina. Figlia. Sorella. Madre. Sposa. Dea? Musa. Puttana. Angelo. Fedele. Traditrice. Donna. Ma quando mi guardi puoi vedere oltre? Puoi vedermi persona? Cercherai in altre la figura che nessuna riuscirà mai ad incarnare? Cercherai in altre la madre spirituale la cura, l'anello mancante? Perché io non so curare niente. Non sono fatta per due. Sono fatta di me, posso parlare, scambiare. Ma io sono io. Non penso per due. L'amore che so dare non è quello caritatevole non è quello che dice di dare - e dà - senza chiedere indietro e poi si offende se non viene reso l'amore del debito insanabile - mi sento come l'Africa tutti a voler donare latte in polvere, biscotti, pozzi, sapere, infermieri, ecovillaggi per turisti consapevoli e poi tecnologie, sistemi di credito microcredito e poi invece tutti a prendere, pretendere, giudicare, insegnare - bacchettate sulle mani con l'orologio del Nord a ticchettare e poi guerre pozzi di petrolio diamanti minerali palme banane tutti...