Asaninimasa

Poetry is for strangers not for the loved ones. Poetry is a trip, a journey an altered state of mind; but that's not how we should talk to each other when love is the subject, and the object. Love is down to earth. Love is embodied. Love is feral it's flesh, fluids, emotions: we should never talk poetry never forget the body nor the animal when it's a matter of love. Love should be spoken simply, it should be a sober language stripped of any artifact, decluttered of all the redundancy, empty promises, lyricism it should be washed of all the you're the apple of my eye I can see a common ground all the nevers and forevers all the illusions, and delusions all the projections and expectations: love should be spoken more like do you want this, or don't you do you like the way I touch you could you do this differently, cause it hurts would you like to see me more often would you like to be my only lover would you like to create a third life...

Questa fredda stagione, questi giorni intirizziti sono un continuo indugiare tra elemosine di calore, autocommiserazioni, e baluginare di libertà intraviste, spiragli di soluzioni; ma c'è ancora troppo buio, è ancora tutto troppo informe, troppo immaturo e goffo, e insufficiente a scaldare. Le forme precedenti, conosciute, sono ormai vetuste, inutili. Ogni volta che mi ci aggrappo, per acerbità delle nuove, mi sale un rigetto dalle viscere, uno sgomento dolorante, e le scaglio lontano, come frammenti di uno specchio vecchio. E rimango spaurita e senza fiato, acciaccata come una vecchia e indifesa come una neonata, nel vuoto lasciato da ciò che non deve più essere, e non riempito da quello che ancora non è. L'inverno copre i semi di freddo, che la germinazione è cosa lenta, e misteriosa: scintilla che s'accende dove prima era vuota.